El gigante del Soul, Marvin Gaye (2 de abril de 1939)

Un día como hoy en 1939 nació Marvin Gaye, un gigante del Soul. Desgraciadamente también un gigante de las tragedias. Tuvo una corta vida en la que la música ocupó un lugar importante, pero en la que cupieron también el alcoholismo, las drogas fuertes, la culpa, la moralina, la misoginia...Una historia donde caben muchas y muy tristes historias. Fue hijo de una madre maltratada y un padre estricto, religioso y malvado.

Tras una discusión, su padre sacó un arma (regalo de su hijo) le pegó dos tiros y lo calló para siempre. Faltaban unas pocas horas para que cumpliera 45 años. Marvin Gaye encontró, finalmente, una montaña lo suficientemente alta como para arrancarle la vida de una vez por todas.

Alguien le preguntó a esa montaña si había amado a su hijo. La montaña respondió:

- Bueno, digamos que no me disgustaba. 

Recordamos pues a Marvin Gaye con una gran canción de 1967: "Ain't no mountain high enough". Lo acompaña Tammy Terrell. Con ella hizo excelentes dúos y entabló una gran amistad. Lamentablemente a consecuencia de un tumor cerebral, Tammy tuvo que retirarse de los escenarios y murió en 1970. Una dolorosa pérdida que se sumó al cúmulo de tragedias y depresiones de Marvin, que a partir de ese momento se retiró de la música durante 3 años.

John Lenon. 8 de diciembre de 1980

8 de diciembre de 1980, 22:50 hrs. 

Frente al edificio Dakota de Nueva York, resuenan 5 tiros que dispara un idiota. Cuatro de esas balas se acomodan hirientes y certeras en la espalda de un gran hombre. 

23:20 El hombre es declarado muerto. 

Sus cenizas deambulan desde entonces en el Central Park de NY pero su música continúa sonando, amorosa, universal y eterna....

JFK. 22 de noviembre de 1963

Un día como hoy, en 1963, a las 12:30 del día, un presidente saludaba alegremente desde su descapotable a un nutrido público reunido en la Plaza Dealey, en Texas. Minutos más tarde, su mujer recogía un pedazo de cráneo de su marido de la parte trasera del auto. Habían sonado tres disparos, el último fue certero y mortal. A las 13 horas de ese mismo día el presidente fue declarado oficialmente muerto.

Mata Hari. 15 de octubre de 1917

Mata Hari en 1906

15 de octubre de 1917, afueras de Paris. Frente al pelotón de fusilamiento se encuentra ella, ojo de amanecer. Vestida y maquillada para la gran ceremonia de su muerte, Mata Hari se despide, se toca apenas los labios con el dedo índice de su enguantada mano derecha y lanza un beso. El oficial a cargo grita la orden, los 12 turbados soldados del pelotón sueltan las balas, sólo aciertan cuatro, una de ellas en el corazón. Margaretta se desploma fulminada, su hermoso abrigo azul descansa en el barro junto a ella y lentamente se transforma en carmín. 

La leyenda está servida. Margaretha Geertruida Zelle pasa a la historia como la bailarina exótica e impúdica que enamoró a cientos de militares, la apasionada y voluptuosa Mata Hari que utilizó sus dotes para el espionaje internacional, la misteriosa mujer y ardiente espía condenada a muerte a los 41 años. Su cuerpo se destina a la facultad de medicina, su cabeza es amputada, embalsamada y exhibida en un museo, del que en 1958 desaparece, robada, según dicen, por un admirador.

Ernesto Che Guevara, 8 de octubre de 1967

Foto: Joseph Scherschel, 1959

"...Quiero decirte esto: no sé escribir cuando algo me duele tanto, no soy, no seré nunca el escritor profesional listo a producir lo que se espera de él, lo que le piden o lo que él mismo se pide desesperadamente. La verdad es que la escritura, hoy y frente a esto, me parece la más banal de las artes, una especie de refugio, de disimulo casi, la sustitución de lo insustituible. El Che ha muerto y a mí no me queda más que silencio, hasta quién sabe cuándo; si te envié este texto fue porque eras tú quien me lo pedía, y porque sé cuánto querías al Che y lo que él significaba para ti. Aquí en París encontré un cable de Lisandro Otero pidiéndome ciento cincuenta palabras para Cuba. Así, ciento cincuenta palabras, como si uno pudiera sacarse las palabras del bolsillo como monedas. No creo que pueda escribirlas, estoy vacío y seco, y caería en la retórica. Y eso no, sobre todo eso no. Lisandro me perdonará mi silencio, o lo entenderá mal, no me importa; en todo caso tu sabrás lo que siento. Mira, allá en Argel, rodeado de imbéciles burócratas, en una oficina donde se seguía con la rutina de siempre, me encerré una y otra vez en el baño para llorar; había que estar en un baño, comprendes, para estar solo, para poder desahogarse sin violar las sacrosantas reglas del buen vivir en una organización internacional. Y todo esto que te cuento también me avergüenza porque hablo de mí, la eterna primera persona del singular, y en cambio me siento incapaz de decir nada de él. Me callo entonces. Recibiste, espero, el cable que te envié antes de tu mensaje. Era mi única manera de abrazarte, a ti y a Adelaida, a todos los amigos de la Casa. Y para ti también es esto, lo único que fui capaz de hacer en esas primeras horas, esto que nació como un poema y que quiero que tengas y que guardes para que estemos más juntos..."

Yo tuve un hermano

que iba por los montes

mientras yo dormía.

Lo quise a mi modo,

le tomé su voz

libre como el agua,

caminé de a ratos

cerca de su sombra.

No nos vimos nunca

pero no importaba,

mi hermano despierto

mientras yo dormía,

mi hermano mostrándome

detrás de la noche

su estrella elegida.

Cartas de Julio Cortázar a Roberto Fernández Retamar

París, 29 de octubre de 1967

En memoria de Ernesto Guevara.

Asesinado el 8 de octubre de 1967 en Bolivia. 

¡Viva el Che!