¡Lady Day cumple 100 años!

Billie Holiday nació, un día como hoy, hace 100 años. Su madre tenía tan sólo 13 cuando la trajo al mundo. Tuvo una vida muy dura, llena de racismo y pobreza. Su infancia no fue feliz. Se vio obligada a trabajar desde los 6 años. Más tarde tuvo relaciones tormentosas, no sólo con sus parejas sino también con diversas adicciones, grandes causas de su depresión, que fueron minando, poco a poco y sin pausa, su salud. Pero Billie tuvo una voz prodigiosa, cantó con los grandes y lo hizo siempre con emoción, con lágrimas, con dolor. Brilló como una estrella. Tuvo grandes amores caninos, sus más fieles compañeros. Al que más amó fue a un encantador boxer, al que llamó Mister. El amor fue mutuo.

También nuestro amor por ella es así, siempre fiel, aunque nos rompa el corazón todas y cada una de las veces que la escuchamos cantar. Juntamos los pedazos y volvemos. Siempre volvemos.

Lady Day y Mister fueron captados por el fotógrafo Herman Leonard, mientras Billie le cocinaba un bistec a su amado y peludo compañero, en su casa de Nueva York en 1949. También son suyas las otras imágenes. La del camerino es probablemente en el Downbeat, NYC en junio de 1946, la foto es de William P. Gottlieb.
Lady Day y Mister, radiantes, hermosos y eternos.

Bésame mucho, muchísimo

Hoy es un día para dedicarlo a los besos. Besemos mucho, como si fuera esta noche la última vez. Como nunca hemos besado. Como lo pidió cantando Consuelito Velázquez, compositora y pianista mexicana, autora de esta canción. La escribió sin haber aún besado, cuando tenía 16 años. Bésame mucho es, sin lugar a dudas, una de las canciones más versionadas de la historia. Y hoy la cantaremos y nos besaremos, mucho, muchísimo, porque un día como hoy, en 1916, a la música le nació Consuelito Velázquez. Va en su honor.

¡A besarse muchachos y muchachas como si no hubiera mañana!

Hoy se cumplen 37 años de la no muerte del Rey del Rock

Elvis por Bill Avery

Hay para todos los gustos, dicen que ese día un helicóptero del gobierno aterrizó en Graceland y se lo llevó, otros dicen que aquél gordo decadente que subía con dificultades al escenario no era él, sino su hermano gemelo suplantando su identidad. Algunos dicen que en lugar del cadáver auténtico lo que había en el ataúd era un muñeco de cera, de cejas y manos sospechosas, y que el verdadero Elvis viajó a Buenos Aires mientras todo el mundo lloraba sobre aquel tieso y encerado impostor. Muchos lo han visto en diferentes partes del mundo (incluso a la vez) y hasta lo han fotografiado. Es probable que alguno de los que celebra bodas en Las Vegas sea el auténtico. 

Lo cierto es que Elvis sigue aquí moviendo frenética y sugerentemente sus caderas, cantando como solo él sabe a hacerlo, imborrable, inolvidable y por siempre el único Rey. ¡Viva el Rey!

Aunque sea de jade se rompe

Amy Jade Winehouse Foto: Bryan Adams

Amy Jade Winehouse
Foto: Bryan Adams

Tres años sin Amy, el Jade se rompió. La voz se le fue quebrando, tenía el corazón roto y enamorado de un maleante, la nariz agonizante, el hígado masacrado, la mente en otro lado. La Diva del Soul perdió las numerosas batallas que la atormentaban: contra el desamor, contra las drogas, contra el alcohol, contra la ansiedad y seguramente contra muchas otras cosas más. Murió sola, al parecer ahogada en alcohol, en su apartamento de Camden el 23 de julio de 2011. Ese fue, sin duda, un día negro para la música.

El hombre sin alas

13 de mayo de 1988, Amsterdam: de la ventana de un hotel, misteriosamente, cae un hombre. A su paso va dejando una estela azul y triste. Ese hombre sin alas es Chet Baker. De manera instantánea e irremediable, el jazz y la humanidad pierde -perdemos-, una estrella de boca desdentada pero de hermosa y melancólica voz y a un trompetista excepcional...

Pedro Vargas

Hoy recordamos a Pedro Vargas, el Tenor de América, el Samurai de la canción, el Tenor continental. Nació el 29 de abril de 1906, en San Miguel de Allende. De familia numerosa y humilde. Quiso ser médico pero todo el mundo, al oírlo cantar no hizo más que proporcionarle maestros de música, de canto, de piano. Quiso ser torero, pero su primer toro le dio tan tremenda revolcada que renunció. Un maestro suyo lo consideró como el próximo Caruso, pero Pedro se dedicó al bolero. Cantó a dúo con los grandes, como Negrete, Moré, Agustín Lara. Pedro tenía una voz extraordinaria. Grabó más de 3mil canciones y trabajó también en el cine en la llamada Época de oro. 

Él contaba sobre Agustín Lara y María Félix: "Yo iba a cantarle a ella las canciones de Agustín y él me acompañaba al piano. Ella nos escuchaba fumando. "María Bonita" se estrenó bajo el balcón de María Felix, a sus pies, en una casa de la colonia Polanco. Fuimos en un camión con un pianito que tocó mi compadre y cuatro violinistas. Así nació "María Bonita".

Y así cayó redondita la Félix.

Ibrahim Ferrer, el bolerista que nació en una pista de baile

Ibrahim Ferrer, Canadá 2001. Foto: Tshi

Su madre lo trajo al mundo, el 20 de febrero de 1927, en medio de una pista de baile de Santiago de Cuba. Así nació, entre el placer y la lucha, entre el son y el dolor. Y así vivió toda su vida, entre la música y la sombra, entre el gozo y la miseria.

Quedó huérfano a la edad de 12 años, dejó la escuela por la calle y vendió caramelos y palomitas de maíz para poder sobrevivir. No pudo ser médico, aunque lo deseó con ganas, después de haber caído gravemente enfermo de tétanos. Pero no dejó la música, se aferró a ella. La amaba. Lo había visto nacer, lo había parido.

Consiguió formar un grupo para amenizar fiestas y llegó a cantar en orquestas importantísimas de la época, como la del gran Benny Moré. Pero siempre estuvo a la sombra. Sus compañeros lo dejaban de lado y perdió el entusiasmo, creía que tenía una maldición. Se retiró. Regresó a las calles, boleaba zapatos, vendía billetes de lotería. Vivía triste en una pensión. Pero está claro que la música, esa fiel compañera, no lo iba a abandonar. Una tarde, durante las sesiones de grabación del Buena Vista Social Club, Ry Cooder pidió una voz más suave para el bolero. Uno de sus amigos se acordó inmediatamente de Ibrahim. Fue a buscarlo y le rogó que grabara con ellos. Dejó los zapatos que estaba lustrando, llegó al estudio y cantó esta maravilla: Dos gardenias. ‪‎Así fue como Ibrahim Ferrer renació a los 64 años.

Falleció el 6 de agosto de 2005, a los 78, después de haber estado de gira por todo el mundo, regalando su hermosa voz, cadenciosa y suave. Una voz que sigue brillando, que aún nos acaricia y nos da un cálido abrazo cada vez que lo escuchamos, aunque él ya no esté físicamente aquí.

Hoy traemos Gardenias para Ibrahim, para ese maravilloso bolerista, para ese hombre flaco como figurita de alambre pero llenito de amor y de música. ¡Te adoramos Ibrahim!

El flaco de Úbeda

Porque muchas de sus canciones aparecen en mi lista de favoritas. Porque escribió, sí, la más hermosa del mundo. Porque su voz aguardientosa me acompaña en las alegrías y en las tristezas. Porque estuvo ahí -todas- las veces que se me ha partido el corazón. Porque nos nombra en sus canciones. Porque no hay borrachera que no protagonice. Porque no hay banda sonora feliz -ni tampoco triste- si no aparece, al menos, una canción suya. Porque dibuja con su canto miles de historias en las que siempre hay alguien al que le queda el saco. Porque sí. Porque hoy es su cumpleaños y aún queda mucho Flaco.

El gato viudo

El costurero, encargado de almacén, cobrador, vendedor de puerta en puerta, administrador de ferretería, dueño de una camisería, vendedor de salchichas, impresor y por sobre todas las cosas, el gran compositor y cronista, Chava Flores, nació un día como hoy en 1920. Sus periplos por todita la ciudad de México, inspiraron y llenaron de color y de humor sus brillantes composiciones. Lo recordamos siempre. Al menos yo, porque cuando la luna se asoma regrandota, como una pelotota y alumbra el callejón, me es imposible no tararear, e inclusive maullar, El gato viudo.

Los 62 de Charly García

Feliz cumple 62 al gran loco argentino, al que solía ser flaco como una espina, como una púa que se clava en el corazón. Hoy está cada vez más ancho pero la esencia es la misma. La locura se mantiene intacta, a veces irritante y disparatada pero con frecuencia genial. Conserva aún su bigote bicolor y sus promesas sobre el bidé. Nos da calambres en el alma, pero también nos regalonea los oídos. 

¡Feliz cumple Charly!

La negra tiene tumbao, celebrando el 88 aniversario de Celia Cruz

Celebrando el 88 cumpleaños de Celia Cruz. Esa negra sigue teniendo tumbao. Debe estar guarachando, desde que amaneció el día, allá donde esté. Nosotros aquí hacemos lo propio, cantamos, bailamos con ella y gritamos ¡¡¡Azúúúúcarrrrrr!!!

En el video sale mi adorada Ciudad de México. :)

50 años sin Edith Piaf y Jean Cocteau

“El barco se acaba de hundir. Este es mi último día en esta tierra”. Dos horas más tarde el poeta francés, Jean Cocteau, cumplió su palabra. Era el 11 de octubre de 1963 y a sus oídos llegaba la terrible noticia de la muerte de su amiga Edith Piaf, quien había fallecido a los 47 años, con la que había construido una entrañable amistad y a quien profesaba una enorme admiración: "Piaf puede hacer llorar hasta cantando el listín telefónico". 

Hoy se cumplen 50 años desde aquel aciago día, en el que la voz de Edith Piaf se apagó y en el que la pluma del poeta dejó de escribir. Desde entonces no hay día en el que el viento de París no recuerde su voz, ni noche en la que no brille su luz como la de aquella farola que la vio nacer en plena calle en 1915.

Janis Joplin

Janis Joplin por Art Kane, Revista Life, 1968

Foto: Richard Avedon

Hoy se cumplen 43 años desde aquella fatídica inyección que paró su atormentado corazón y que, desgraciadamente, silenció su voz para siempre. Una voz única, llena de fuerza, de tristeza, de melancolía, de poder y de dolor. Una voz rasposa, conmovedora, solitaria y por si fuera poco, también desgarradora. Una voz que nos hace el amor. Ella decía: En el escenario hago el amor a 25000 personas diferentes. Luego me voy a casa sola. 

Janis nos dejó hace 43 años, por fortuna nos sigue haciendo el amor (basta con darle al play), la conmoción viene luego, cuando esa voz se apaga y nos percatamos de que se fue para siempre. 

La Bruja Cósmica nos dejó aquí solos. 

La Bruja Cósmica, nuestra adorada y cruel amante. 

Foto: Richard Avedon

Celebrando a John Coltrane y a Ray Charles

Hoy 23 de septiembre celebran, celebramos, ellos en el más allá, nosotros en el más acá. El mundo es, sin duda, un lugar más feliz gracias a su música. En donde estén, seguro que están haciendo juntos una gran fiesta, sonora y entrañable. Uno en el piano, el otro en el saxo, con toda certeza se acercarán unos cuantos más. Quizá Miles toque un poco la trompeta. 

¿Se imaginan? Los tres serán como un tren sin frenos que aún no para. 

¡Feliz cumpleaños a John Coltrane y a Ray Charles!

Neruda en el corazón

¿Cómo seguir viviendo tras aquél funesto 11 de septiembre de 1973? ¿Cómo sobrevivir al terror en los huesos, en la piel y en las entrañas, tras escuchar las noticias sobre la muerte de Salvador Allende, el golpe de estado, la persecución de sus amigos? 

El cáncer avanzaba sin tregua, el terror también, juntos precipitaron su muerte, o quizá buscaron una ayuda extra, aún no lo sabemos. 

Lo cierto es que un día como hoy, hace cuarenta años, nuestro querido Pablo Neruda se marchó de este mundo, deprimido y aterrado. Se marchó dejando miles de palabras en el tintero y una vida en México que ya no pudo ser. 

Lo seguimos echando de menos, lo añoramos. Lo mantenemos vivo en el silencio, en la poesía, en el amor, en la lucha, pero nunca en el olvido. Lo citamos, lo releemos y lo hacemos vivir colgando cuadros en el aire de su ausencia, procurando no sufrir para no verlo morir otra vez...

"Si muero sobrevíveme con tanta fuerza pura
que despiertes la furia del pálido y del frío,
de sur a sur levanta tus ojos indelebles,
de sol a sol que suene tu boca de guitarra.

No quiero que vacilen tu risa ni tus pasos,
no quiero que se muera mi herencia de alegría,
no llames a mi pecho, estoy ausente.
Vive en mi ausencia como en una casa.

Es una casa tan grande la ausencia
que pasarás en ella a través de los muros
y colgarás los cuadros en el aire.

Es una casa tan transparente la ausencia
que yo sin vida te veré vivir
y si sufres, mi amor, me moriré otra vez."

Cien sonetos de amor, Pablo Neruda

..Y también lo cantamos...
Neruda en el corazón, en la voz: Antonio Vega.

Barry White

Barry celebraría hoy su cumpleaños 69. Hace 10 años que lo festeja quién sabe dónde, pero seguro que lo pasan bien en el sarao cumpleañero. Sobre todo si se arranca a cantar, ángeles o demonios gozarán de lo lindo. Hoy lo festejamos también por estos lares, festejamos esa voz profunda, seductora, inolvidable y, por supuesto, eterna. ¡Viva Barry! 

Chabuca Granda

A Chabuca Granda la vieron nacer los Andes, a 4800 metros sobre el nivel del mar, en las Cotabambas Aurarias del Perú, el 3 de septiembre de 1920. Así nació Chabuca, entre vetas de oro, amor y sacrificio. Así lo contaba ella. Hermana soberbia y orgullosa de los cóndores, nació tan alto que solía lavarse la cara con las estrellas. 

Ahora ella es una de ellas, nos ilumina desde allá arriba con las hermosas composiciones que nos dejó, brillantes como las vetas de oro que la vieron nacer. 

La recordamos hoy con inmenso cariño y de paso a Violeta Parra, musa inspiradora de esta canción: Cardo o ceniza. ¡Grande Chabuca!

El Rey del bolero ranchero

Juana Levario, un día como hoy (1 de septiembre), en 1931 trajo al mundo al pequeño ruiseñor Gabriel Siria Levario. Sucedió en Tacubaya, en el Distrito Federal. Poco tiempo después su marido la abandonó y tuvo que dejar al crío con su hermano y su cuñada, quienes figurarían para siempre en el corazón y con toda su alma de niño y de adulto, como sus verdaderos padres. El pequeño estudió solo hasta el 5º año de primaria, donde empezó a echar sus primeros y hermosos gorgoritos. La pobreza lo obligó a dejar la escuela para ayudar con los gastos familiares. Así pues, se dedicó a recolectar vidrio y dicen muchas de las biografías que también huesos (no me explico para qué, ni los esqueletos de su procedencia). También trasladaba mercancías en el mercado. Su madre adoptiva murió en 1939 dejándolo consternado. El muchacho siguió trabajando, fue panadero, carnicero, cargador de canastas en el mercado y lavador de coches. Lo de cantar era lo suyo, así que consiguió echarse unos tangos en una carpa. El payaso y administrador del teatro, Manuel Garay, le ofreció su primera oportunidad. Así fue como ganó en más de una ocasión el concurso de aficionados. El premio: un flamante par de zapatos donados por la zapatería local. Fue por ese entonces en que, además de estrenar zapatos, estrenó el nombre artístico de Javier Luquín. Siguió trabajando en carnicerías, me imagino que lo hacía cantando, porque uno de los dueños observando (más bien escuchando) su talento, le pagó unas clases con un maestro particular. El joven Luquín siguió siendo carnicero de día pero intérprete de rancheras por las noches, con grupos de mariachi en  Garibaldi y en la calle Honduras de la ciudad de México. Ahí acariciaba amores y almas con el aterciopelado sonido arrullador de su garganta. De ahí pasó a cantar en restaurantes y consiguió hacer una gira por Puebla. Al volver, fue contratado para cantar y animar en un cabaret. Para el año 1955 cambió su nombre artístico por el de Javier Solís y a finales de ese mismo año grabó su primer sencillo. La salida de su primer álbum, en 1956, se retrasó debido a un doloroso accidente en el que el ídolo de Guamúchil (Pedro Infante) perdió la vida. Javier, en el sepelio, se subió a una cripta del cementerio para dedicarle un sentido homenaje, cantando Grito Prisionero, erizando los pelos e incrementando los lloros de la numerosa concurrencia, pues su voz cautivaba a todo el que lo escuchase. 

Esa melodiosa voz fue la causante de muchos idilios concretados, de sentimientos despertados, de eternos amores, de borracheras de desamor, de corazones enamorados y, a veces, también heridos. 

Javier murió en 1966, a la tierna edad de 35 años, pero dejó una inolvidable huella en la música popular. Su voz sigue sonando y arrullando a los corazones enamorados o, casi seguro, a punto de estarlo. 

Javier Solís, el indiscutible Rey del bolero ranchero. 

Louis Armstrong, el hombre de la sempiterna sonrisa

 Louis Armstrong, photo by Herb Snitzer

El mundo es, sin duda, aún más maravilloso desde que un día como hoy en 1901, llegó a habitarlo el hombre de la sempiterna sonrisa, el carismático hombre de la boca en forma de cucharón. Que empezó tocando la trompeta para después regalarnos esa voz de arena grave, profunda, desgarradora y hermosa. Un día como hoy, al mundo le nació Louis Armstrong, un transformador del jazz que se quedó para siempre aquí, inolvidable.

10 años sin Barry White

La primera sorprendida fue su madre. Una mañana, cuando él tenía catorce años, le dio los buenos días con esa voz profunda y sedosa que ella nunca le había escuchado, su niño se había convertido en un hombre. Ella fue la primera que lloró. Y no fue la única. La seductora, romántica, sugerente y sedosa voz de Barry conquistó millones de oídos y corazones. Ayudó a muchos a enamorarse y a otros tantos a revivir el amor. 

Hoy 4 de julio lo recordamos, en el décimo aniversario de su fallecimiento. 

¡Amamos a Barry White! Lo traemos con Just the way you are, original de Billy Joel.