viernes, 27 de diciembre de 2013

Alexandre Gustave Eiffel, 27 de diciembre de 1923


Un día como hoy hace 90 años, en una mansión de la Rue Rabelais de París, sonó el Andante de la 5ª Sinfonía de Beethoven. Esas preciosas notas acompañaron la despedida de este mundo de Alexandre Gustave Eiffel. Su alma, sin embargo, se negó a partir. Sigue presente, danzarina y arrebatadora, disfrutando de lo lindo, mientras observa curiosa el pasar del tiempo desde lo alto de la Torre Eiffel, que lleva su nombre y su huella desde que se construyó en 1889 en la ciudad de la luz. ¡Qué privilegio!

miércoles, 25 de diciembre de 2013

James Brown, 25 de diciembre de 2006

Hoy se cumplen 7 años sin el Rey del Soul. En la Navidad del 2006 el corazón de James Brown dejó de latir, una noticia terrible para el mundo de la música. Lo recordamos con su exitazo: I feel good, para levantar el ánimo, olvidarse de la resaca, hacer un poco de ejercicio y continuar, ya más ligeros y muy contentos, con la tragadera propia de estas fechas. 
¡Muy feliz Navidad a todos!


domingo, 8 de diciembre de 2013

8 de diciembre de 1886, Diego Rivera



Un día como hoy, en 1886, nacieron estos dos pequeñuelos. El de la izquierda, murió un año después de tomarse esta foto. El de la derecha se convirtió en uno de los hombres más queridos y recordados por los mexicanos y por el mundo entero. Un gordito talentoso, con un carisma más grande que su panza. Buen bailarín, excelente pintor y muralista, fanático del arte popular. Un hombre inteligente y admirable que seducía con su mirada de sapo y sus pinceles en la mano. Un adorable elefante, un figurón clave del arte mexicano: Diego Rivera. 
Foto: 1887, los hermanos gemelos Carlos María y Diego María Rivera Barrientos a la edad de un año. Imagen del libro: Andrea Kettenmann, Diego Rivera 1886-1957. Un espíritu revolucionario en el arte moderno, México, Océano, 2005

jueves, 21 de noviembre de 2013

Sara García, la abuelita del cine mexicano


Hoy 21 de noviembre de 2013, se cumplen 33 años de la muerte de la abuelita del cine mexicano. Sara García murió a los 85 años en 1980, pero llevaba casi la mitad de su vida haciendo el papel de tierna y con frecuencia muy enérgica viejita. La vimos muchas veces, autoritaria y altanera, saboreando un enorme puro que decoraba su boca desdentada. Tenía 45 años la primera vez que actuó en el papel de anciana y para conseguirlo se valió de una peluca y se mandó quitar todos los dientes. Además se fracturó una rodilla de manera intencional para hacer más creíble el uso del bastón. 
Sara García es una figura emblemática del cine mexicano de la época de oro y continúa entrando en los hogares mexicanos a través de sus innumerables películas (más de 150) y aún hoy en día comparte la mesa, pues su imagen sigue apareciendo en la famosa cajita del chocolate "Abuelita".

sábado, 26 de octubre de 2013

El pulpo Paul






Un día como hoy, en el 2010, el invertebrado más famoso del mundo estiró sus ocho tentáculos para siempre. La muerte del célebre octópodo causó una enorme tristeza entre sus cuidadores y entre sus admiradores a lo largo y ancho del planeta. Tras su fallecimiento, el memorable pulpo Paul dio nombre a una calle en la isla de Elba, fue erigido un monumento en su honor en el acuario donde vivió y dada su enorme popularidad, en China, se rodó un thriller inspirado en su vida. El papel de Paul lo interpretó un cefalópodo chino.

viernes, 25 de octubre de 2013

Pablo Picasso


Un día como hoy hace 132 años (en 1881) al mundo le nació Pablo Diego José Francisco de Paula Juan Nepomuceno Cipriano de la Santísima Trinidad Ruiz Picasso. En cortito y como lo conocemos todos: Pablo Picasso a secas, uno de los mayores artistas del siglo XX e indiscutible fuente de inspiración de otros muchos artistas -cirujanos plásticos incluidos-.
La imagen de hoy es de un bañito que se dio el homenajeado en febrero de 1956. Un gran momento capturado para siempre por el fotógrafo David Douglas Duncan.

miércoles, 23 de octubre de 2013

Los 62 de Charly García


Feliz cumple 62 al gran loco argentino, al que solía ser flaco como una espina, como una púa que se clava en el corazón. Hoy está cada vez más ancho pero la esencia es la misma. La locura se mantiene intacta, a veces irritante y disparatada pero con frecuencia genial. Conserva aún su bigote bicolor y sus promesas sobre el bidé. Nos da calambres en el alma, pero también nos regalonea los oídos. 
¡Feliz cumple Charly!




lunes, 21 de octubre de 2013

Dizzy Gillespie, un gigante del jazz





La imagen de hoy, para conmemorar el nacimiento de un monstruo de la trompeta, un gigante del jazz: el magnífico Dizzy Gillespie, que nació un día como hoy en 1917.

Dizzy es uno de esos artistas que hicieron y siguen haciendo de este mundo un sitio más feliz, aunque se haya ido en 1993. 

La foto es de Herb Ritts.




La negra tiene tumbao, celebrando el 88 aniversario de Celia Cruz

Celebrando el 88 cumpleaños de Celia Cruz. Esa negra sigue teniendo tumbao. Debe estar guarachando, desde que amaneció el día, allá donde esté. Nosotros aquí hacemos lo propio, cantamos, bailamos con ella y gritamos ¡¡¡Azúúúúcarrrrrr!!!





En el video sale mi adorada Ciudad de México. :)


viernes, 18 de octubre de 2013

Manuel Vázquez Montalbán. 18 de octubre de 2003


Hoy hace diez años que aquél viajero detuvo su andar. Un infarto al corazón lo sorprendió en el aeropuerto de Bangkok. La muerte nos lo arrebató dejándonos un poco más solos. Perdimos al padre del entrañable detective Pepe Carvalho y de su inseparable Biscuter. Perdimos también al poeta, al gastrónomo, al crítico y al periodista. Nos quedan por suerte sus libros, sus poesías y sus ensayos. ¡Qué mejor homenaje que leerlos!. Hay mucho material para escoger y con toda seguridad, disfrutar. Rindamos pues, un merecido homenaje a Manuel Vázquez Montalbán. 

viernes, 11 de octubre de 2013

50 años sin Edith Piaf y Jean Cocteau



“El barco se acaba de hundir. Este es mi último día en esta tierra”. Dos horas más tarde el poeta francés, Jean Cocteau, cumplió su palabra. Era el 11 de octubre de 1963 y a sus oídos llegaba la terrible noticia de la muerte de su amiga Edith Piaf, quien había fallecido a los 47 años, con la que había construido una entrañable amistad y a quien profesaba una enorme admiración: "Piaf puede hacer llorar hasta cantando el listín telefónico". 
Hoy se cumplen 50 años desde aquel aciago día, en el que la voz de Edith Piaf se apagó y en el que la pluma del poeta dejó de escribir. Desde entonces no hay día en el que el viento de París no recuerde su voz, ni noche en la que no brille su luz como la de aquella farola que la vio nacer en plena calle en 1915.

viernes, 4 de octubre de 2013

Janis Joplin

Janis Joplin por Art Kane, Revista Life, 1968
Foto: Richard Avedon


Hoy se cumplen 43 años desde aquella fatídica inyección que paró su atormentado corazón y que, desgraciadamente, silenció su voz para siempre. Una voz única, llena de fuerza, de tristeza, de melancolía, de poder y de dolor. Una voz rasposa, conmovedora, solitaria y por si fuera poco, también desgarradora. Una voz que nos hace el amor. Ella decía: En el escenario hago el amor a 25000 personas diferentes. Luego me voy a casa sola. 
Janis nos dejó hace 43 años, por fortuna nos sigue haciendo el amor (basta con darle al play), la conmoción viene luego, cuando esa voz se apaga y nos percatamos de que se fue para siempre. 
La Bruja Cósmica nos dejó aquí solos. 
La Bruja Cósmica, nuestra adorada y cruel amante. 


Foto: Richard Avedon

lunes, 23 de septiembre de 2013

¡Santo, el enmascarado de plata!






















Hoy cumpliría 96 años Rodolfo Guzmán Huerta, mejor conocido y mucho más admirado, como:

¡Santo, el Enmascarado de Plata! 





¡Viva Santo!


Celebrando a John Coltrane y a Ray Charles

Hoy 23 de septiembre celebran, celebramos, ellos en el más allá, nosotros en el más acá. El mundo es, sin duda, un lugar más feliz gracias a su música. En donde estén, seguro que están haciendo juntos una gran fiesta, sonora y entrañable. Uno en el piano, el otro en el saxo, con toda certeza se acercarán unos cuantos más. Quizá Miles toque un poco la trompeta. 
¿Se imaginan? Los tres serán como un tren sin frenos que aún no para. 
¡Feliz cumpleaños a John Coltrane y a Ray Charles!

Neruda en el corazón

¿Cómo seguir viviendo tras aquél funesto 11 de septiembre de 1973? ¿Cómo sobrevivir al terror en los huesos, en la piel y en las entrañas, tras escuchar las noticias sobre la muerte de Salvador Allende, el golpe de estado, la persecución de sus amigos? 
El cáncer avanzaba sin tregua, el terror también, juntos precipitaron su muerte, o quizá buscaron una ayuda extra, aún no lo sabemos. 
Lo cierto es que un día como hoy, hace cuarenta años, nuestro querido Pablo Neruda se marchó de este mundo, deprimido y aterrado. Se marchó dejando miles de palabras en el tintero y una vida en México que ya no pudo ser. 
Lo seguimos echando de menos, lo añoramos. Lo mantenemos vivo en el silencio, en la poesía, en el amor, en la lucha, pero nunca en el olvido. Lo citamos, lo releemos y lo hacemos vivir colgando cuadros en el aire de su ausencia, procurando no sufrir para no verlo morir otra vez...

"Si muero sobrevíveme con tanta fuerza pura
que despiertes la furia del pálido y del frío,
de sur a sur levanta tus ojos indelebles,
de sol a sol que suene tu boca de guitarra.

No quiero que vacilen tu risa ni tus pasos,
no quiero que se muera mi herencia de alegría,
no llames a mi pecho, estoy ausente.
Vive en mi ausencia como en una casa.

Es una casa tan grande la ausencia
que pasarás en ella a través de los muros
y colgarás los cuadros en el aire.

Es una casa tan transparente la ausencia
que yo sin vida te veré vivir
y si sufres, mi amor, me moriré otra vez."

Cien sonetos de amor, Pablo Neruda

..Y también lo cantamos...
Neruda en el corazón, en la voz: Antonio Vega.


miércoles, 18 de septiembre de 2013

Excuse me while I kiss the sky, Jimi Hendrix

Jimi Hendrix, Monterrey Pop Festival, 1967. Foto: Jim Marshall
Hoy, 18 de septiembre de 2013, se cumplen 43 años desde que uno de los mejores guitarristas del mundo pidió disculpas y se fue a besar el cielo (Excuse me while i kiss the sky). La noche del 17 de septiembre de 1970, regó con vino 9 pastillas para dormir y se elevó para vivir eternamente en un sueño profundo, embrujado. Y no volvió más. Tenía 27 años y unos dedos ágiles, dotados de un impresionante talento con el que hacía gemir a la afortunada guitarra que cayera en sus garras. Hoy recordamos con enorme admiración al maestro Jimi Hendrix. 

jueves, 12 de septiembre de 2013

Barry White



Barry celebraría hoy su cumpleaños 69. Hace 10 años que lo festeja quién sabe dónde, pero seguro que lo pasan bien en el sarao cumpleañero. Sobre todo si se arranca a cantar, ángeles o demonios gozarán de lo lindo. Hoy lo festejamos también por estos lares, festejamos esa voz profunda, seductora, inolvidable y, por supuesto, eterna. ¡Viva Barry! 


domingo, 8 de septiembre de 2013

Keith Moon

Keystone/Hulton Archive, Getty Images
Ayer, 7 de septiembre, se cumplieron 35 años de la muerte de Keith Moon, considerado uno de los mejores bateristas en el mundo del rock. También famoso por sus múltiples y ruidosos, muy ruidosos, escándalos, pues además de ser amante de todo tipo de sustancias, incluido el alcohol, era fanático de los explosivos. Empezó con pequeños petardos de pólvora hasta que descubrió el grandioso poder de la dinamita. Rey de porcelana que estuviera en su hotel, rey de porcelana que volaba por los aires en múltiples pedacitos. Gustaba de tirar televisores por las ventanas y según diversas fuentes, en la celebración de su cumpleaños 20 (el dijo que eran 21 para poder beber a gusto), la fiesta terminó con su automóvil nadando en la piscina del hotel y su sonrisa sin un diente. Las versiones de tal acontecimiento se contradicen, no nos extraña, pues toda la concurrencia había consumido de todo y de manera abundante. Los hoteles, como era de esperar, le vetaron la entrada a toda la banda de manera indefinida. Una banda extraordinaria, por cierto. Su nombre: The Who. A la muerte de Moon, no volvieron a sonar nunca igual. Dicen los entendidos que su manera de tocar era extraordinaria, no necesitaba ensayar, su ritmo era frenético, era rápido y, sobre todo, preciso. Aunque no siempre, una vez tuvo la osadía de tomar un tranquilizante (algunos dicen que para caballos) -regado con abundante brandy- antes de empezar un concierto en San Francisco y, evidentemente, se desmayó en plena actuación. Consiguió volver al cabo de media hora, para volver a desvanecerse y salir de aguilita del escenario, sujetado por sus compañeros. Pete Townshend, pidió al público si había entre ellos algún baterista que pudiera echarles una mano, más bien las dos, lo que le dio a un fan de 19 años, Scot Halpin, sus, literalmente, 15 minutos de fama.



Moon the Loon (Moon el Loco, como le apodaban) fue la fuente de inspiración para el encantador monigote de Los Muppets, Animal. Dando rienda suelta a nuestra imaginación podríamos sustituir uno por otro y nadie se daría cuenta del intercambio. 





En 1978 Keith estaba batallando contra su adicción al alcohol. Un médico le recomendó unas pastillas (Clometiazol), debía tomar una cuando tuviera ganas de beber y no debía tomar más de tres en un sólo día. Se ve que las ganas que tenía eran terribles y la abstinencia era imposible de soportar, pues al momento de su muerte, se había tomado nada más y nada menos que una muy generosa dosis de 32 píldoras. Bastaron cuatro pastillas para matarlo, las otras 26 aún no se habían disuelto en su organismo cuando le hicieron la autopsia. 
Keith murió en el número 12 del 9 de Curzon Place en Mayfair, Londres, en la misma habitación y en la misma cama, en la que cuatro años antes había muerto de un infarto, Cass Elliot (Mama Cass, fundadora del grupo The Mamas & The Papas) y a la misma edad, 32 años. 

Who are you fue el último álbum de la banda en el que participó y fue grabado dos semanas antes de su muerte. 



sábado, 7 de septiembre de 2013

Sonny Rollins

Sonny Rollins, por Kris King







Sonny Rollins celebra hoy su cumpleaños 83. Su andar es encorvado y su cabeza es ya de algodón pero su saxo sigue reluciendo como el oro. Sonny es, sin duda, uno de los últimos gigantes del jazz que aún continúa con vida, toda una joya. 
Larga vida al coloso. 

martes, 3 de septiembre de 2013

Chabuca Granda





A Chabuca Granda la vieron nacer los Andes, a 4800 metros sobre el nivel del mar, en las Cotabambas Aurarias del Perú, el 3 de septiembre de 1920. Así nació Chabuca, entre vetas de oro, amor y sacrificio. Así lo contaba ella. Hermana soberbia y orgullosa de los cóndores, nació tan alto que solía lavarse la cara con las estrellas. 
Ahora ella es una de ellas, nos ilumina desde allá arriba con las hermosas composiciones que nos dejó, brillantes como las vetas de oro que la vieron nacer. 
La recordamos hoy con inmenso cariño y de paso a Violeta Parra, musa inspiradora de esta canción: Cardo o ceniza. ¡Grande Chabuca!

domingo, 1 de septiembre de 2013

El Rey del bolero ranchero

Juana Levario, un día como hoy (1 de septiembre), en 1931 trajo al mundo al pequeño ruiseñor Gabriel Siria Levario. Sucedió en Tacubaya, en el Distrito Federal. Poco tiempo después su marido la abandonó y tuvo que dejar al crío con su hermano y su cuñada, quienes figurarían para siempre en el corazón y con toda su alma de niño y de adulto, como sus verdaderos padres. El pequeño estudió solo hasta el 5º año de primaria, donde empezó a echar sus primeros y hermosos gorgoritos. La pobreza lo obligó a dejar la escuela para ayudar con los gastos familiares. Así pues, se dedicó a recolectar vidrio y dicen muchas de las biografías que también huesos (no me explico para qué, ni los esqueletos de su procedencia). También trasladaba mercancías en el mercado. Su madre adoptiva murió en 1939 dejándolo consternado. El muchacho siguió trabajando, fue panadero, carnicero, cargador de canastas en el mercado y lavador de coches. Lo de cantar era lo suyo, así que consiguió echarse unos tangos en una carpa. El payaso y administrador del teatro, Manuel Garay, le ofreció su primera oportunidad. Así fue como ganó en más de una ocasión el concurso de aficionados. El premio: un flamante par de zapatos donados por la zapatería local. Fue por ese entonces en que, además de estrenar zapatos, estrenó el nombre artístico de Javier Luquín. Siguió trabajando en carnicerías, me imagino que lo hacía cantando, porque uno de los dueños observando (más bien escuchando) su talento, le pagó unas clases con un maestro particular. El joven Luquín siguió siendo carnicero de día pero intérprete de rancheras por las noches, con grupos de mariachi en  Garibaldi y en la calle Honduras de la ciudad de México. Ahí acariciaba amores y almas con el aterciopelado sonido arrullador de su garganta. De ahí pasó a cantar en restaurantes y consiguió hacer una gira por Puebla. Al volver, fue contratado para cantar y animar en un cabaret. Para el año 1955 cambió su nombre artístico por el de Javier Solís y a finales de ese mismo año grabó su primer sencillo. La salida de su primer álbum, en 1956, se retrasó debido a un doloroso accidente en el que el ídolo de Guamúchil (Pedro Infante) perdió la vida. Javier, en el sepelio, se subió a una cripta del cementerio para dedicarle un sentido homenaje, cantando Grito Prisionero, erizando los pelos e incrementando los lloros de la numerosa concurrencia, pues su voz cautivaba a todo el que lo escuchase. 
Esa melodiosa voz fue la causante de muchos idilios concretados, de sentimientos despertados, de eternos amores, de borracheras de desamor, de corazones enamorados y, a veces, también heridos. 
Javier murió en 1966, a la tierna edad de 35 años, pero dejó una inolvidable huella en la música popular. Su voz sigue sonando y arrullando a los corazones enamorados o, casi seguro, a punto de estarlo. 
Javier Solís, el indiscutible Rey del bolero ranchero. 

jueves, 22 de agosto de 2013

Henri Cartier-Bresson

Un día como hoy en 1908, nació el extraordinario fotógrafo francés Henri Cartier-Bresson, de lo mejor que parió el siglo XX. 
"Fotografiar es colocar la cabeza, el ojo y el corazón en un mismo eje".
"He estado haciendo fotos desde que era muy joven. No me acuerdo de qué edad tenía. Empecé pintando y dibujando y para mí la fotografía era un medio para dibujar, eso es todo. Un boceto inmediato hecho con la intuición que no puedes corregir. Si tienes que corregirlo, será en la siguiente foto. La vida es fluida y a veces las fotos desaparecen y no hay nada que puedas hacer. No puedes decirle a alguien “ey, por favor, sonríe de nuevo y vuelve a poner ese gesto”. La vida ocurre sólo una vez, para siempre."

Los Remedios, México, 1963, Henri Cartier-Bresson

martes, 6 de agosto de 2013

Las cicatrices de Andy Warhol








Hoy, 6 de agosto de 2013, Andy Warhol cumpliría 85 años. En 1968, a Valerie Solanas se le cruzaron los cables, un episodio de esquizofrenia y paranoia, dijeron los médicos, y le disparó tres tiros en la entrada de su estudio (The Factory). Warhol no murió en el atentado, pero lo cierto es que el episodio modificó sustancialmente su forma de ser y padeció sus secuelas durante el resto de su vida. Al año siguiente, 1969, Richard Avedon también disparó, pero lo hizo con su cámara, creando esta brutal fotografía de sus cicatrices. 

domingo, 4 de agosto de 2013

Louis Armstrong, el hombre de la sempiterna sonrisa

 Louis Armstrong, photo by Herb Snitzer
El mundo es, sin duda, aún más maravilloso desde que un día como hoy en 1901, llegó a habitarlo el hombre de la sempiterna sonrisa, el carismático hombre de la boca en forma de cucharón. Que empezó tocando la trompeta para después regalarnos esa voz de arena grave, profunda, desgarradora y hermosa. Un día como hoy, al mundo le nació Louis Armstrong, un transformador del jazz que se quedó para siempre aquí, inolvidable.



lunes, 29 de julio de 2013

Últimas palabras

Man Ray, Luis Buñuel en París en 1929









Un día como hoy, hace 30 años, Luis Buñuel dijo sus últimas palabras:
- Ahora sí que muero.
Y se murió.

Girasoles para el joven pintor



Al amanecer del 27 de julio de 1890, el joven pintor de 37 años, arrastró su caballete, sus pinceles y sus pinturas y se internó en el campo para trabajar, como llevaba haciendo todos los días. Volvió a la pensión para comer y partió de nuevo para regresar inusualmente tarde, cuando ya todos en casa habíamos cenado. Lo vimos venir a lo lejos, dando tumbos. Parecía borracho. Se tocaba el vientre. Finalmente arribó a casa y como una sombra subió a su habitación. Cojeaba. Se quejaba. Y cómo no iba a quejarse, si tenía un boquete sangrante debajo del pecho. Nada pudo hacerse. Vincent murió dos días más tarde, en esa estrecha cama de hierro junto a aquella silla desvencijada, junto a ese par de zapatos que ya no se pondría jamás. Sus amigos vinieron desde París y llenaron la casa de flores amarillas, sobre todo girasoles y dalias, pues sabían que eran sus predilectas. 
Vincent Van Gogh murió sin saber lo famosas que serían sus obras años más tarde y llevándose consigo el misterio sobre el origen de aquella bala asesina que puso punto final a su atormentada existencia.

lunes, 22 de julio de 2013

Adiós al escultor oaxaqueño Alejandro Santiago

Un migrante volvió a su tierra después de 34 años de estar fuera y encontró que muchos otros, como él, se habían ido también buscando una vida mejor. Al ver el pueblo vacío, el corazón se le encogió y decidió recordar a todos aquellos hombres. Sus manos modelaron el barro y dieron vida, uno a uno, a 2501 hombres y mujeres, para representar la ausencia de sus paisanos. Su proyecto dio trabajo y nuevo sentido a la vida de los niños locales y del pueblo en general. Y a todos nos hizo pensar y reflexionar, sobre el fenómeno de la inmigración y sobre la historia suspendida de los pueblos fantasma, de las familias rotas, de las raíces perdidas. Esta mañana, el inmenso corazón del artista dejó de latir. Decimos adiós, con mucha tristeza, al escultor oaxaqueño Alejandro Santiago.

miércoles, 17 de julio de 2013

Tren sin frenos



Hoy recordamos a un monstruo, a un gigante, a un mago de la música. Un tren sin frenos, un extraordinario saxofonista. Su nombre: John Coltrane. Tuvo una vida lamentablemente corta, tan corta, que muchos se preguntan qué habría sido del jazz si la vida le hubiera permitido seguir, cuántas cosas nuevas que ya no pudieron acariciar nuestros oídos, cuántas maravillas se quedaron en el tintero. Trane dejó este mundo, un día como hoy en 1967, con sólo 40 años. Por fortuna, dejó mucho material, basta con darle al botón de play, para que su aliento inunde la sala y nos llene de caricias suaves, luminosas y arrebatadoras. Lo recordamos con esta extraordinaria grabación: In a sentimental mood, una composición de Duke Ellington, que también suena extraordinario, en el piano.

sábado, 6 de julio de 2013

Frida Kahlo, flor tormenta



Un día como hoy, en 1907, nació una flor llena de pétalos y espinas. Su vida estuvo plagada de infortunios, desgracias personales y de mucho dolor. Pero también fue una vida rodeada de brillantes colores, de amores y desamores, de alegres perros xoloescuintles y monos corriendo en el jardín, de arte, de cariños inmensos, de pinceles, caballetes y libros. Se enamoró perdidamente de un simpático y talentoso panzón, con el que compartió penas y alegrías y una espléndida casa llena de arte popular. De judas y mariposas, de muñecas de cartón, de figuras de barro del pasado, de piedra y cantos. De artistas e intelectuales, de tequila y abrazos. De corazones rotos y úteros vacíos, de melancolía y fracasos. De belleza y mexicanidad. Un día como hoy en 1907, Frida Kahlo le nació al mundo. Una flor tormenta, un corazón roto, que sangra, que llora, que ama y que sigue aquí, inolvidable, como una hermosa paloma que vuela eternamente del brazo de su elefante.

jueves, 4 de julio de 2013

10 años sin Barry White



La primera sorprendida fue su madre. Una mañana, cuando él tenía catorce años, le dio los buenos días con esa voz profunda y sedosa que ella nunca le había escuchado, su niño se había convertido en un hombre. Ella fue la primera que lloró. Y no fue la única. La seductora, romántica, sugerente y sedosa voz de Barry conquistó millones de oídos y corazones. Ayudó a muchos a enamorarse y a otros tantos a revivir el amor. 
Hoy 4 de julio lo recordamos, en el décimo aniversario de su fallecimiento. 
¡Amamos a Barry White! Lo traemos con Just the way you are, original de Billy Joel. 




miércoles, 3 de julio de 2013

El papá de Gregorio



El 3 de julio de 1883, la señora Julie Löwy trajo al mundo al que unos años más tarde sería el célebre padre de Gregorio Samsa, un viajante de comercio que se acostó siendo humano y tras un sueño intranquilo, despertó convertido en un monstruoso insecto. Sus innumerables y escuálidas patitas se le movían descontroladas mientras él trataba de bajar de la cama con gran esfuerzo. Un esfuerzo titánico si consideramos que despertó acostado sobre su abombada espalda. Pobre Gregorio, cuánta angustia y desesperación vivió al darse cuenta de que había perdido el tren que lo llevaría al trabajo y al descubrir que de su boca no salían palabras, sino unos incomprensibles ruidos, más propios de un animal que de un vendedor de telas. Y eso no era lo peor. 
La historia sigue y se llama La metamorfosis, uno de los relatos más célebres de Franz Kafka. Festejemos pues los 130 años de su nacimiento leyéndolo. No se van a arrepentir.

Rey Lagarto

3 de julio de 1971: París, una bañera, una novia que no podía ni con su alma. Unas cuantas drogas, muchas. Diagnóstico: ataque al corazón, según los médicos. Pasón, según algunos. Huida del aparador y nueva vida en lugar desconocido según los esperanzados que aguardan a que algún día el Rey Lagarto vuelva. Lo que él no sabía es que ese no era The End. Acá sigue, eterno.

martes, 2 de julio de 2013

El suicidio del escritor

Ernest Hemingway, Cuba. Agosto de 1952
Foto: Alfred Einsenstaedt 

2 de julio de 1961

Ya no podía escribir. Las palabras lo habían abandonado. Una profunda depresión lo ahogaba y no se sentía capaz de continuar. 
Había vivido intensamente y lo había contado como nadie. 
Hilvanó letra a letra con gran talento y tremenda maestría. Pero hacía tiempo que se encontraba enfermo. Muy enfermo. Se sentía perseguido, acorralado, asustado. 
Sus amigos caían, uno a uno e inexorablemente, en las garras de la muerte. Una orfandad, amarga y áspera, lo atormentaba. 
El domingo de madrugada, de puntitas para no despertar a  su mujer, se levantó de la cama y se atavió con su albornoz favorito. 
Salió de la habitación. Eligió una escopeta.
Caminó con ella al vestíbulo. Reposó con firmeza la frente en los dos cañones y, decidido, jaló el gatillo. Sin más. Sin decir nada, sin dejar nota, sin despedirse de nadie. 

El estruendo resonó en todo el mundo que desconsolado lo lloró. 

Ernest Hemingway, el premio Nobel de literatura, había acabado con su vida. 


martes, 18 de junio de 2013

El olivo de José Saramago





Y no subió a las estrellas porque a la tierra pertenecía. Nuestro sabio sol es ahora ceniza eterna que reposa bajo la sombra de un olivo centenario. Con él comparte la tierra, su origen, la raíz y la hermosa vista hacia el río Tajo. 
Ahí está nuestro querido José Saramago, ahí descansa. Deambula feliz entre sus hojas mientras el viento le acaricia la espalda. Ahí está. De vez en cuando se asoma al mundo y se preocupa. Por fortuna siempre encuentra a alguien gozando entre letras, amigos y libros. Y entonces se tranquiliza. Vuelve a la rama, mira al río y sonríe: aún hay esperanza. 

lunes, 10 de junio de 2013

Antoni Gaudí

Retrato del joven Antoni Gaudí, a la edad de 26 años.
Fotografía de 1878 realizada por Pablo Audouard Deglaire



El 7 de junio de 1926 un pobre anciano con las ropas ajadas y los zapatos muy gastados caminaba, sumido en sus pensamientos, por la Gran Vía de Barcelona cuando un tranvía lo atropelló. El pobre vagabundo yació un buen rato en el suelo. Nadie se quería comprometer. La policía acudió y lo subió a un taxi que lo transportó al Hospital de la Santa Creu. Ninguna persona supo quien era hasta la mañana siguiente, en la que un capellán lo reconoció, pero ya nada se podía hacer por él. El anciano vagabundo murió el día 10 de junio. El pueblo entero lloró la pérdida del gran genio de la arquitectura, del humilde y devoto ser humano. Sus restos recorrieron gran parte de la ciudad en una elegante carroza fúnebre, seguida por una llorosa multitud que lo acompañó hasta llegar a su destino final: la capilla de Nuestra Señora del Carmen en la cripta de la Sagrada Familia. Su última e inconclusa gran obra.

Detalle de la fachada de la Casa Batlló. Antoni Gaudí, Barcelona

lunes, 3 de junio de 2013

Mi abuelo

Mi abuelo nació el 3 de junio de 1910. Hoy cumpliría 103 años. Hace ya 26 años que se fue, un día antes de celebrar su cumpleaños 77. 

Me habría gustado llegar a conocerlo más, recuerdo que decían que era muy buen bailarín y que el mambo se le daba maravillosamente bien. Yo nunca llegué a verlo bailar, seguro que lo habría disfrutado muchísimo y le habría además pedido que me enseñara. 

Recuerdo cuánto odiaba la sopa de zanahoria y que no comía tortillas. Para acompañar la comida lo que le gustaba era el pan, siempre pan. Cuando algún sabor le gustaba, cerraba el puño de su mano derecha, se lo llevaba a la barbilla y hacía un ruidito particular que quería decir que lo que estaba comiendo era un paraíso para los sentidos. Recuerdo con mucha claridad sus manos: eran gruesas, rojizas y con muchas pecas. 

Cuando yo lo conocí, su cabello era ondulado y blanco como la nieve, con algunas pinceladas de gris. Me dijo alguna vez que cuando era niño su pelo era rubio como el sol. Yo, siendo una niña, no le creí y me eché a reír. ¿Cómo un abuelo de pelo blanco y gris podría haber sido niño alguna vez y con el pelo güero y tan distinto?

Cada semana que venía a visitarnos, traía consigo alguna sorpresa. Mi hermana y yo lo esperábamos con ansias. Muchas veces la sorpresa era un conejo de chocolate, con su envoltura dorada y brillante. Desde entonces, esos chocolates tendrán siempre la virtud de evocarme el momento de su cariñosa llegada. Se quedaba a comer con nosotros y a menos que lo que hubiera en la mesa fuera sopa de zanahoria, nos hacía reír con ese gesto tan suyo cuando se llevaba la comida a la boca.

Le gustaba el futbol. Conducía un vochito azul, de finales de los sesenta, con las calaveras alargadas y los asientos altos. Alguna vez que pasó a recogernos a la escuela, el vochito se descompuso antes de llegar a casa. Mi abuelo se bajó del auto y empujó y empujó, con una fuerza inmensa que a mí me pareció sobrehumana. Él sólo, moviendo esa enorme mole azul hasta su destino.  

Mi abuelo. Lo recuerdo siempre, aunque los recuerdos sean pocos y un tanto nubosos. Me habría gustado que me contase su historia, su vida. Que me hablara de su madre, de sus hermanas. De cómo se sintió al saber que su padre había sido un irlandés al que nunca conoció. 

Lo que me lleva siempre a hacerme un montón de preguntas. ¿Qué estaría haciendo un irlandés en 1909 en México, tan lejos de su patria, además de enamorar a mi bisabuela? Misterio. ¿Cómo era aquél señor? ¿Alguna vez mi abuelo supo algo más sobre él? Seguramente sí, porque también sabemos que trató de encontrarlo y quitárselo a mi bisabuela. Mi bisabuela lo protegió y no permitió que tamaña cosa sucediera. Si aquello hubiera pasado, la historia sería otra. Bien distinta. Lo que es seguro es que yo ahora no estaría evocando la memoria de mi querido abuelo. 

La razón es sencilla: casi con total seguridad yo no habría ni siquiera existido. Mi abuelo no habría conocido a mi abuela, por tanto, mi madre no habría nacido, o sería otra. Hija de una señora a la que no conocemos, que podría haber tenido una hija, o no. Que desde luego a mi padre no lo hubiera conocido. Habría conocido a la mejor a otro señor y quizá habrían tenido hijos. Uno de esos podría ser yo, con otros ojos, otro pelo y otra historia. 
En fin, que yo no sería yo. Quién sabe cuál sería el resultado de tantas y tan variadas ecuaciones.

Lo cierto es que mi abuelo fue mi abuelo. Y aunque lo tuve poco tiempo, agradezco su existencia y la fortuna de haberlo tenido y haberlo conocido, aunque fuera sólo un poquito. 

martes, 14 de mayo de 2013

Frank Sinatra

Frank Sinatra, Nueva York 1956.  Foto: H. Leonard
El corazón de Sinatra sufrió un ataque un día como hoy, 14 de mayo, en 1998 y se fue volando sin retorno hacia el más allá. Eso creíamos. Pero Frank baja de vez en cuando y además llega siempre a tiempo, justo cuando más se le necesita. Viene quizá de perseguir nubes o tal vez se descuelga desde aquella solicitada luna, después de jugar con alguna pequeña estrella o de enamorar a alguna muchacha. 
Llévanos a la luna Frank, llénanos el corazón con tu voz. 
Nuestro deseo se hace realidad si le damos al play. 
¡Vaya privilegio!

domingo, 21 de abril de 2013

El cumpleaños 66 de Iggy Pop

Foto: Annie Leibovitz, Miami, 2000

Hoy 21 de abril le caen años a Iggy Pop. 66 para ser exactos, aunque parecen como 100. 

Los ha vivido intensamente y con cada gramo de ese pellejo tan suyo, tan arrugado y aún asido a su huesuda humanidad. 

Foto: Martin Schoeller

Iggy Pop es uno de esos humanos que son personajes de colección. De esas personas que sin conocerlas, con sólo mirarlas las quisiera uno tener en una vitrina. Tienen una vistosa humanidad, pues, de esa que resulta irresistible para un fotógrafo. Y la muestra está en estas excelentes tomas que mostramos de algunos de los más talentosos fotógrafos contemporáneos: Annie Leibovitz, Martin Schoeller y Mikael Jansson.

Además de anonadar con sólo mirarlo (no precisamente por su belleza), resulta que dentro de ese arrugado y sumamente intoxicado pellejo, existe un talentoso músico, que también nos deja con la boca abierta. 

Lo traemos cantando su archirreconocida Lust for life y una versión suya que me gusta mucho de How insensitive. Disfruten, disfrutemos. 



Foto: Mikael Jansson
Foto: Mikael Jansson






sábado, 20 de abril de 2013

Un cuento para festejar Sant Jordi

¡Barcelona ya huele a rosas! Sant Jordi y el dragón se acercan. En el mundo sólo hay un sitio en el que los libros son un regalo de amor. Y vivimos en él. Por ello en esta ocasión, comparto un cuento inspirado en las leyendas de Sant Jordi. Espero que lo disfruten. Y si no, huelan las rosas, dénse un atracón de taco de ojo con tanta belleza y por favor, no se olviden de leer.


Sant Jordi, la princesa y el dragón

por Lola Zavala 


Cuenta la leyenda que hace muchísimos años existió un dragón enorme y muy, muy hambriento. No era un dragón común y corriente, si es que alguna vez ha existido alguno. Este dragón era malvado e insaciable. Tenía la mala costumbre de comer todos los días, y no se tocaba el corazón a la hora de elegir el menú. No le importaba si lo que comía era oveja o era vaca, pero dicen las malas lenguas que lo que más disfrutaba era la carne de doncella a las brasas, con mucha pimienta,  alioli y un poquito de sal gorda, preferiblemente de las salinas de Manresa.

El dragón era un tanto perezoso para procurarse doncellas, así que de momento, los habitantes del pueblo lo mantenían a raya ofreciéndole cada mañana un par de ovejas. De esta forma el feroz dragón saciaba su apetito diario y los dejaba vivir tranquilamente.

El problema llegó el día en que los encargados de darle el desayuno descubrieron con horror que no quedaba en el pueblo ni una sola oveja. Notaron además, no sin cierta extrañeza, que todas las vacas  habían desaparecido sin dejar rastro. Se dice que  habían huido despavoridas cuando notaron que nada más quedaban cuatro ovejas. Echaron cuentas y sólo con pensar en su inminente destino, se les cortó la leche. Así que faltando dos días para convertirse en asado de vaca, pusieron pezuñas en polvorosa, sin decir ni mu y sin pedirle permiso a nadie.

Hubo una alarma generalizada en todo el pueblo, que se reunió preocupado murallas adentro.

A falta de ovejas y de vacas, y sabiendo de antemano que el dragón no era vegetariano, decidieron que cada tarde se haría un sorteo. Quien saliera ganador tendría el honor de salvar a todo el pueblo de la ira del dragón y tendría el privilegio de ser el suculento protagonista de su desayuno.

¡Qué época más triste vivió el pueblo! En la mañana todos los sobrevivientes estaban felices pues habían conseguido salvar el pellejo un día más gracias al héroe o heroína de turno. ¡Pero las tardes! Las tardes eran angustiosas e infernales. En cuanto empezaba a meterse el sol, llegaba aquel terrible momento de tentar a la suerte, al tan temido azar que sellaría el destino culinario del siguiente triunfador.

Algunos, sin embargo, sacaron provecho de aquellos tiempos de zozobra. Pulularon por todo el pueblo exitosos negocios de limpias, de venta de talcos y jabones para la buena suerte, de amuletos de todas las formas y tamaños y hasta de conjuros personalizados y en rima. Nunca antes los poetas habían tenido tanto trabajo.

El sastre local tuvo también cierto éxito, pues se le ocurrió la idea, un tanto macabra, de confeccionar a medida trajes de sabores a gusto de dragón. Si uno iba a ser comida de dragón, más valía que el dragón lo encontrara a uno sabroso.

La tarde del 22 de abril, la ganadora del sorteo fue la hermosa hija del rey. En el pueblo era la más querida de todos. Era una noble muchacha, generosa, inteligente y amable. Todos la admiraban. Era además muy talentosa y entre otras cosas, daba clases a los niños. Dominaba todas las asignaturas y era una buena maestra. Se dice por ahí que empezó sus entrenamientos docentes enseñándole matemáticas a las vacas. También escribía poemas y cuentos y había entrevistado a cada uno de los habitantes de la región. Su sueño era escribir la historia completa y en varios tomos, de los orígenes de su pueblo, sin olvidarse de la historia de cada uno de los que se habían sacrificado por él.

Por más que todos pidieron que el sorteo se realizara de nuevo, dejando fuera a la princesa, ella se negó en redondo. Llamó a su alumno más brillante y le encomendó la tarea de continuar escribiendo la historia del pueblo. Le narró rápidamente su biografía y le regaló sus cuadernos de notas y las guías de todas las asignaturas. Recogió el vestido que había encargado al sastre para la ocasión y se colgó su amuleto favorito, que aunque le había fallado aquella lúgubre tarde, lo consideraba aún un hermoso objeto decorativo.

Quiso el destino que aquella mañana, un fornido caballero se hallara paseando, aburrido, por aquellas montañas. Se llamaba Jordi e iba montado en un hermoso y blanquísimo corcel.

Mientras la princesa iba caminando pensaba en los afilados dientes del dragón. Iba haciendo gestos nada más de imaginar la textura áspera de su lengua. Rogaba que ojalá la masticara y la matara con rapidez, pues no sería capaz de soportar su desagradable halitosis por mucho tiempo.

De pronto se encontró frente a frente con el caballero, que la miró embobado. Ella le advirtió del peligro. Le habló del enorme dragón que estaba a punto de aparecer reclamando su desayuno.

Jordi le dijo que no se preocupara. Le contó que llevaba años entrenándose en el uso de la espada y que además hacía ejercicio todos los días, incluyendo los domingos. Le explicó que bajo aquella armadura no había un hombre precisamente enclenque y que, si tuvieran tiempo, podría quitársela en un santiamén y le mostraría, orgulloso, su poderosa musculatura.

La princesa se atacó de risa. Nadie había conseguido ni tan siquiera herir a aquél dragón sin dejarse la vida en el intento. Era una idea inconcebible. El dragón era fuerte y malvado. Además echaba fuego y cuando no lo echaba, sólo con su aliento dejaba fuera de combate a cualquiera.

Jordi insistió, así que la princesa le brindó su perfumado pañuelo y le deseó buena suerte.

El dragón apareció. Venía sereno, hacía días que no tenía que enfrentarse a nadie para procurarse comida. Además, el hombre que se había comido el día anterior lo había indigestado. Aún estaba repitiendo los botones terriblemente condimentados de la chaqueta de aquel humano y se sentía pesado y desganado. El caballero no sabía nada de esto, pero ya corría veloz a su encuentro con la espada desenvainada. El dragón no tuvo tiempo ni de echar fuego. Cuando se dio cuenta, una reluciente y cegadora espada se le había clavado en el corazón.

Dicen que su sangre tiñó la espada de un carmín intenso. Cuando la princesa se acercó, el dragón alcanzó a verla y le dio tiempo hasta de enamorarse antes de exhalar su último y apestosísimo aliento. Vamos, que dio el dragonazo, pero con mucho estilo. Ya decíamos que no era un dragón cualquiera. Así que de pronto, de la espada brotó un hermoso rosal, de flores rojísimas como su sangre.

El caballero formó un ramo y se lo ofreció, también enamorado, a la princesa.

La princesa en prenda, escribió esta historia, donde nombra atacada de risa, al valiente caballero de la poderosa musculatura -la tiene, ya lo comprobó- sin olvidar, por supuesto, al feroz, hambriento, enamoradizo y apestoso dragón.

Desde entonces, cada 23 de abril la gente del pueblo se regala entre sí hermosas rosas rojas y libros. Muchos libros. Todavía, si se tiene suerte, puede uno encontrar a la princesa firmando algunos ejemplares de su más reciente publicación. Y al sastre, presentando su último libro de cocina “fashion fussion”. Y por supuesto al hijo vegetariano del dragón, denunciando el maltrato animal sufrido por su padre. Y casi seguro que al poeta no.

miércoles, 17 de abril de 2013

El cumpleaños 94 de Chavela Vargas


Foto: Cuartoscuro




Hoy festejamos que nuestra querida Chavela está de cumpleaños (94), y lo está celebrando por todo lo alto, literalmente. No brinda con extraños, pues está de manteles largos, con caballitos de tequila y un montón de mariachis a su alrededor. La imagino abrazando a José Alfredo, cantando felices, juntos otra vez. Un lujo celestial. 
¡Viva Chavela, chingá! 
¡Chamana, nos tomamos esta botella contigo! 
¡Y te decimos saluuuud!

Doodle de Google, 17 de abril de 2013